Nunca has estado,
nunca lo viste
pero ahí está, eso seguro,
¡Azulimón existe!
Un país lejos de todo,
un país cerca de nada
pintado siempre de azul,
de limón y de naranja.
Farolas celestes, bombillas de plata,
mascotas rebeldes con nata en las patas,
barquitos merengues siempre en la playa,
ciudades endebles con forma de tarta.
Nunca has estado,
nunca lo viste
pero ahí está, eso seguro,
¡Azulimón existe!
Barbijaputa
De
su lejano reino, volando silenciosa,
El
hada de los niños, más bella que una rosa,
Llega
toda vestida de luz, y coronada
De
ardientes amapolas. ¡Oh misteriosa hada!
De
sueños mil felices su rostro brilla lleno,
y
del dormido infante sobre el rostro sereno
Se
inclina vaporosa, va acariciando leve
Los
dorados cabellos con su mano de nieve,
Bajo
la sombra quieta de la tierna pupila
Visión
rauda de ensueños en tumulto desfila.
Pasan
en gran cortejo muñecas sonrientes,
Soldados
diminutos, de armaduras lucientes,
Prados
de flores llenos, y blancos corderillos,
Osos
de piel de seda, alegres geniecillos,
Caballitos
enanos, mariposas gigantes,
Países
misteriosos y trompetas sonantes.
Atrapar el filo de la noche,
caminando entre el Sol y las sombras,
es encontrar el lugar donde se acaba
la realidad y empieza la magia.
En un tiempo que no es un tiempo,
avanza suavemente, avanza lentamente,
y espera vislumbrar
lo que está más allá.
Enhiesto surtidor de sombra y sueño
que acongojas el cielo con tu lanza.
Chorro que a las estrellas casi alcanza
devanado a sí mismo en loco empeño.
Mástil de soledad, prodigio isleño;
flecha de fe, saeta de esperanza.
Hoy llegó a ti, riberas del Arlanza,
peregrina al azar, mi alma sin dueño.
Cuando te vi, señero, dulce, firme,
qué ansiedades sentí de diluirme
y ascender como tú, vuelto en cristales,
como tú, negra torre de arduos filos,
ejemplo de delirios verticales,
mudo ciprés en el fervor de Silos.
Gerardo Diego
Sin reglas de arte,
el que en algo acierta,
acierta por casualidad.
Esta
fabulilla,
salga
bien o mal,
me
ha ocurrido ahora
por
casualidad.
Cerca
de unos prados
que
hay en mi lugar,
pasaba
un borrico
por
casualidad.
Una
flauta en ellos
halló,
que un zagal
se
dejó olvidada
por
casualidad.
Acercóse
a olerla
el
dicho animal,
y
dio un resoplido
por
casualidad.
En
la flauta el aire
se
hubo de colar,
y
sonó la flauta
por
casualidad.
«¡Oh! -dijo el borrico-:
¡qué
bien sé tocar!
¡y
dirán que es mala
la
música asnal!».
Sin
reglas del arte,
borriquitos
hay
que
una vez aciertan
por
casualidad.
Tomás de Iriarte
Lengua proletaria de mi pueblo
la hablo porque sí, porque me gusta,
porque se me antoja, quiero y me da la gana;
porque me sale de dentro, allá del fondo
de una tristeza ácida que me inunda
al ver tantos necios destacados,
pequeños mequetrefes sin raíces
que al poner la corbata ya no saben
afirmarse en el amor de los antepasados,
hablar la lengua madre,
la lengua de los abuelos que están muertos,
y ser, con el rostro erguido,
marineros, labriegos del lenguaje
remo y arado, prosa y reja siempre.
La hablo porque sí, porque me gusta
y quiero estar entre los míos, con mi gente,
cerca de los hombres buenos que sufren largamente
una historia contada en otra lengua.
No hablo para los soberbios,
no hablo para los ruines y poderosos,
no hablo para los vanidosos,
no hablo para los estúpidos,
no hablo para los vacíos,
hablo para los que soportan reciamente
mentiras e injusticias sin cesar;
para los que sudan y lloran
un llanto cotidiano de mariposas,
de fuego y viento sobre los ojos desnudos.
No puedo apartar mis palabras
de todos los que sufren en este mundo.
Y tú vives en el mundo, tierra mía,
cuna de mi estirpe,
Galicia, dulce pena de las Españas,
tendida junto al mar, ese camino…
Celso Emilio Ferreiro
Queda curvo el firmamento,
compacto azul, sobre el día.
Es el redondeamiento
del esplendor: mediodía.
Todo es cúpula. Reposa,
central sin querer, la rosa,
a un sol en cenit sujeta.
Y tanto se da el presente
que el pie caminante siente
la integridad del planeta.
Jorge Guillén
¡Beato sillón! La casa
corrobora su presencia
con la vaga intermitencia
de su invocación en masa
a la memoria. No pasa
nada. Los ojos no ven,
saben. El mundo está bien
hecho. El instante lo exalta
a marea, de tan alta,
de tan alta, sin vaivén.
Jorge Guillén
Doña
Primavera
viste que es primor,
viste en
limonero
y en naranjo en flor.
Lleva
por sandalias
unas anchas hojas,
y por caravanas
unas
fucsias rojas.
Salid
a encontrarla
por esos caminos.
¡Va loca de soles
y loca de
trinos!
Doña
Primavera
de aliento fecundo,
se ríe de todas
las penas del
mundo...
No
cree al que le hable
de las vidas ruines.
¿Cómo va a
toparlas
entre los jazmines?
¿Cómo
va a encontrarlas
junto de las fuentes
de espejos dorados
y
cantos ardientes?
De
la tierra enferma
en las pardas grietas,
enciende rosales
de
rojas piruetas.
Pone
sus encajes,
prende sus verduras,
en la piedra triste
de las
sepulturas...
Doña
Primavera
de manos gloriosas,
haz que por
la vida
derramemos rosas:
Rosas
de alegría,
rosas de perdón,
rosas de cariño,
y de
exultación.
Cuando las cosas van mal, como algunas veces irán,
Cuando el camino que andas aparece cuesta arriba,
Cuando los fondos son bajos y las deudas son altas,
Y quieres sonreír pero debes suspirar,
Cuando el cuidado te está presionando un poco –
Descansa si debes, pero no te abandones.
La vida es extraña con sus revoloteos y vueltas,
Como todos nosotros algunas veces aprendemos,
Y muchas un tipo gira en retroceso
Cuando pudo haber ganado si se hubiera sostenido.
No renuncies aunque el paso parezca lento –
Podrías ganar con otro golpe.
Muchas veces el objetivo está más cerca
De lo que parece para un hombre atenuado y debilitado;
Muchas veces un luchador ha renunciado
Cuando pudo haber capturado la copa de la victoria;
Y aprendió muy tarde cuando la noche descendió,
Lo cerca que estuvo de la corona dorada.
El éxito es fracaso volteado de adentro hacia afuera –
La tinta plateada de las nubes de la duda,
Y cuando nunca puedes decir lo cerca que estás,
Puede estar cerca de lo que parece lejos;
Así que mantente en la pelea.
Cuando eres más fuertemente golpeado –
Es cuando las cosas parecen peores
Que no debes renunciar.
John Greenleaf Whittier
Donde habite el olvido,
en los vastos jardines sin aurora;
dónde yo sólo sea
memoria de una piedra sepultada entre ortigas
sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.
Donde mi nombre deje
al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
donde el deseo no exista.
En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
no esconda como acero
en mi pecho su ala,
sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.
Allá donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
sometiendo a otra vida su vida,
sin más horizonte que otros ojos frente a frente.
Donde penas y dichas no sean más que nombres,
cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
disuelto en niebla, ausencia,
ausencia leve como carne de niño.
Allá, allá lejos;
donde habite el olvido.
Luis Cernuda
Dolores,
costurera de mi casa,
añosa
de mi casa, veja amiga;
era tu corazón crujiente miga
de pan;
eran tus ojos lenta brasa
del
horno dulce donde Dios Amasa
en bondad nuestros huesos, donde
abriga,
con su insomne calor, al que mendiga
la sed de la
humildad y el agua escasa.
En
noble lienzo blanco entretejiste
mi amor y tu costumbre, y ahora
siento
la túnica inconsútil de tus manos.
Una
mañana, en soledad, dormiste;
aún infantil de risa el
pensamiento,
aún negros los cabellos entrecanos.
Leopoldo Panero
Dicen que no hablan las plantas, ni las fuentes, ni los pájaros
ni la onda con sus rumores, ni con su brillo los astros.
Lo dicen; pero no es cierto, pues siempre, cuando yo paso,
de mí murmuran y exclaman: -Ahí va la loca, soñando
con la eterna primavera de la vida y de los campos,
y ya bien pronto, bien pronto, tendrá los cabellos canos,
y ve temblando, aterida, que cubre la escarcha el prado.
-Hay canas en mi cabeza, hay en los prados escarcha;
mas yo prosigo soñando, pobre, incurable sonámbula,
con la eterna primavera de la vida que se apaga
y la perenne frescura de los campos y las almas,
aunque los unos se agostan, y aunque las otras se abrasan.
¡Astros y fuentes y flores!, no murmuréis de mis sueños;
sin ellos, ¿cómo admiraros?; ni ¿cómo vivir sin ellos?
Rosalía de Castro
Desnuda
está la tierra,
y
el alma aúlla al horizonte pálido
como
loba famélica. ¿Qué buscas,
poeta,
en el ocaso?
¡Amargo
caminar, porque el camino
pesa
en el corazón! ¡El viento helado,
y
la noche que llega, y la amargura
de
la distancia!... En el camino blanco
algunos
yertos árboles negrean;
en
los montes lejanos
hay
oro y sangre... El sol murió... ¿Qué buscas,
poeta,
en el ocaso?
Antonio Machado
Deshaced
ese verso,
Quitadle
los caireles de la rima,
el
metro, la cadencia
y
hasta la idea misma.
Aventad
las palabras,
y
si después queda algo todavía,
eso
será
la poesía.
La
tangente
¿Y
la tangente, señor Arcipreste?. ..
¿El
radio de la esfera que se quiebra y se fuga?
¿La
mula ciega de la noria, que un día, enloquecida, se liberta del
estribillo rutinario?.. .
¿La
correa cerrada de la honda, que se suelta de pronto para que salga la
furia del guijarro?...
¿Esa
línea de fuego tangencial que se escapa del círculo y luego se
convierte en un disparo?
Porque
el cielo... Señor Arcipreste, ¿sabe usted?,
No
hay arriba ni abajo...
y
la estrella del hombre
es
la que ese disparo va buscando,
ese
cohete místico o suicida, rebelde, escapado...
De
la noria del Tiempo
como
el dardo,
como
el rayo,
como
el salmo.
Dios
hizo la bola y el reloj: la noria dando vueltas y vueltas sin
cesar,
y
el péndulo contándole las vueltas, monótono y exacto...
El
juguete del niño, señor Arcipreste,
¡el
maravilloso regalo!
Pero
un día el niño se cansa del juguete y se le saca las tripas y el
secreto
como
a un caballito mecánico,
como
a un caballito de serrín y de trapo.
Es
cuando el niño inventa la tangente, Señor Arcipreste,
la
puerta mística de los caballeros del milagro,
de
los grandes aventureros de la luz,
de
los divinos cruzados de la luz, de los poetas suicidas, de los
enloquecidos y los santos
que
se escapan en el viento en busca de Dios para decirle
que
ya estamos cansados todos, terriblemente cansados
de
la noria y del reloj,
del
hipo violáceo del tirano,
de
las barbas y las arrugas eternas,
de
los inmóviles pecados,
de
este empalagoso juguete del mundo,
de
este monstruoso, sombrío y estúpido regalo,
de
esta mecánica fatal, donde lo que ha sido es lo que será
y
lo que ayer hicimos, lo que mañana hagamos.
León Felipe
Bueno
es el mundo, ¡bueno!, ¡bueno!, ¡bueno!
Como
de Dios al fin obra maestra,
Por
todas partes de delicias lleno,
De
que Dios ama al hombre hermosa muestra;
Salga
la voz alegre de mi seno
A
celebrar esta vivienda nuestra:
¡Paz
a los hombres!, ¡gloria en las altruas!
¡Cantad
en vuestra jaula, criaturas!
(<María> por D. Miguel de los Santos Alvarez.)
¿Por
qué volvéis a la memoria mía,
Tristes recuerdos del placer
perdido,
A aumentar la ansiedad y la agonía
De este desierto
corazón herido?
¡Ay!, que de aquellas horas de alegría
Le
quedó al corazón sólo un gemido,
¡Y el llanto que al dolor los
ojos niegan,
Lágrimas son de hiel que el alma anegan!
¿Dónde
volaron, ¡ay!, aquellas horas
De
juventud, de amor y de ventura,
Regaladas de músicas
sonoras,
Adornadas de luz y de hermosura?
Imágenes de oro
bullidoras,
Sus alas de carmín y nieve pura,
Al sol de mi
esperanza desplegando,
Pasaban, ¡ay!, a mi alrededor
cantando.
Gorjeaban los dulces ruiseñores,
El sol
iluminaba mi alegría,
El aura susurraba entre las flores,
El
bosque mansamente respondía,
Las fuentes murmuraban sus
amores...
¡Ilusiones que llora el alma mía!
¡Oh! ¡Cuán
suave resonó en mi oído
el bullicio del mundo y su ruïdo.!
Mi
vida entonces, cual guerrera nave
Que el puerto deja por la vez
primera
Y al soplo de los céfiros suave
Orgullosa despliega su
bandera,
Y al mar dejando que a sus pies alabe
Su triunfo en
roncos cantos, va velera,
Una ola tras otra bramadora
Hollando
y dividiendo vencedora,
¡Ay! En el mar del mundo, en ansia
ardiente
De amor volaba; el sol de la mañana
Llevaba yo sobre
mi tersa frente,
Y el alma pura de su dicha ufana:
Dentro de
ella, el amor, cual rica fuente
Que entre frescura y arboledas
mana,
Brotaba entonces abundante río
De ilusiones y dulce
desvarío.
Yo amaba todo: Un doble sentimiento
Exaltaba mi
ánimo, y sentía
En mi pecho un secreto movimiento
De grandes
hechos generoso guía.
La libertad, con su inmortal aliento,
Santa
diosa, mi espíritu encendía,
Continuo imaginando en mi fe
pura
Sueños de gloria al mundo y de ventura.
El puñal de
Catón, La adusta frente
Del noble Bruto, la constancia fiera
Y
el arrojo de Scévola valiente,
La doctrina de Sócrates
severa,
La voz atronadora y elocuente
Del orador de Atenas, la
bandera
Contra el tirano macedonio alzando
Y al espantado
pueblo arrebatando.
El valor y la fe del caballero,
Del
trovador el arpa y los cantares,
Del gótico castillo el
altanero
Antiguo torreón, do sus pesares
Cantó tal vez con
eco lastimero,
¡Ay!, arrancada de sus patrios lares,
Joven
cautiva, al rayo de la luna,
Lamentando su ausencia y su
fortuna.
El dulce anhelo del amor que aguarda
Tal vez,
inquieto y con mortal recelo,
La forma bella que cruzó,
gallarda
alla en la noche entre el medroso velo;
La ansiada
cita que en llegar se tarda
Al impaciente y amoroso anhelo,
La
mujer y la voz de su dulzura,
Que inspira al alma celestial
ternura;
A un tiempo mismo en rápida tormenta,
Mi alma
alborotada de continuo,
Cual las olas que azota con
violenta
Cólera impetuoso torbellino;
Soñaba el héroe ya, la
plebe atenta
En mi voz escuchaba su destino,
Ya al caballero,
al trovador soñaba
Y de gloria y de amores suspiraba.
Hay
una voz secreta, un dulce canto,
Que el alma sólo recogida
entiende,
Un sentimiento misterioso y santo
Que del barro al
espíritu desprende;
Agreste, vago y solitario encanto
Que en
inefable amor el alma enciende,
Volando tras la imagen
peregrina
El corazón de su ilusión divina.
Yo, desterrado
en extranjera playa,
Con los ojos extáticos seguía
La nave
audaz que argentada raya
Volaba al puerto de la patria mía;
Yo
cuando en Occidente el sol desmaya,
Solo y perdido en la arboleda
umbría,
Oír pensaba el armonioso acento
De una mujer, al
suspirar del viento.
¡Una mujer! En el templado rayo
De la
mágica luna se colora,
Del sol poniente al lánguido
desmayo,
Lejos entre las nubes se evapora;
Sobre las cumbres
que florece mayo,
Brilla fugaz al despuntar la aurora,
Cruza
tal vez por entre el bosque umbío,
Juega en las aguas del sereno
río.
¡Una mujer! Deslízase en el cielo
Allá en la noche
desprendida estrella,
Si aroma el aire recogió en el suelo,
Es
el aroma que le presta ella.
Blanca es la nube que en callado
vuelo
Cruza la esfera que su planta huella,
Y en la tarde la
mar olas le ofrece
De plata y de zafir donde se mece.
Mujer
que amor en su ilusión figura,
Mujer que nada dice a los
sentidos,
Ensueño de suavísima ternura,
Eco que regaló
nuestros oídos:
De amor la llama generosa y pura,
Los goces
dulces del placer cumplidos
Que engalana la rica fantasía,
Goces
que avaro el corazón ansía.
¡Ay!, aquella mujer, tan sólo
aquélla
Tanto delirio a realizar alcanza,
Y esa mujer tan
cándida y tan bella
Es mentida ilusión de la esperanza:
Es el
alma que vívida destella
Su luz al mundo cuando en él se
lanza,
Y el mundo con su magia y galanura,
Es espejo no más de
su hermosura.
Es el amor que al mismo amor adora,
El que
creó las sílfides y ondinas,
La sacra ninfa que bordando
mora
Debajo de las aguas cristalinas:
Es el amor que recordando
llora
Las arboledas del Edén divinas,
Amor de allí arrancado,
allí nacido,
Que busca en vano aquí su bien perdido.
¡Oh,
llama santa! ¡Celestial anhelo!
¡Sentimiento purísimo!
¡Memoria
Acaso triste de un perdido cielo,
Quizá esperanza de
futura gloria!
¡Huyes y dejas llanto y desconsuelo!
Oh, mujer,
que en imagen ilusoria
Tan pura, tan feliz, tan placentera,
Brindó
el amor a mi liusión primera!
¡Oh, Teresa! ¡Oh, dolor!
Lágrimas mías,
¡Ah!, ¿Donde estáis que no corréis a
mares?
¿Por qué, por qué como en mejores días
No consoláis
vosotras mis pesares?
¡Oh!, Los que no sabéis las agonías
De
un corazón que penas a millares,
¡Ay!, desgarraron, y que ya no
llora,
¡Piedad tened de mi tormento ahora!
¡Oh, dichosos
mil veces, sí, dichosos
Los que podéis llorar! Y, ¡ay!, sin
ventura
De mí, que, entre suspiros angustiosos,
¡Ahogar me
siento en infernal tortura!
Retuécese entre nudos dolorosos
Mi
corazón gimiendo de amargura...
También tu corazón hecho
pavesa,
¡Ah!, llegó a no llorar, ¡pobre Teresa!
¿Quién
pensara jamás, Teresa mía,
Que fuera eterno manantial de
llanto
Tanto inocente amor, tanta alegría,
Tantas delicias y
delirio tanto?
¿Quién pensara jamás llegase un día
en que,
perdido el celestial encanto
Y caída la venda de los ojos,
Cuanto
diera placer causara enojos?
Aún parece, Teresa, que te
veo
Aérea cual dorada mariposa,
En sueño delicioso del
deseo,
Sobre tallo gentil temprana rosa,
Del amor venturoso
devaneo,
Angélica, purísima y dichosa,
Y oigo tu voz
dulcísima, y respiro
Tu aliento perfumado en tu suspiro.
Y
aún miro aquellos ojos que robaron
A los cielos su azul, y las
rosadas
Tintas sobre la nieve, que envidiaron
Las de mayo
serenas alboradas;
Y aquellas horas dulces que pasaron
Tan
breves, ¡ay!, como después lloradas,
Horas de confianza y de
delicias,
De abandono, y de amor, y de caricias.
Que así
las horas rápidas pasaban,
Y pasaba a la par nuestra ventura;
Y
nunca nuestras ansias las contaban,
Tú embriagada en mi amor, yo
en tu hermosura
Las horas ¡ay! huyendo nos miraban,
Llanto tal
vez vertiendo de ternura,
Que nuestro amor y juventud veían
Y
temblaban las horas que vendrían.
Y llegaron en fin..
¡Oh! ¿Quién, impío,
¡Ay!, agostó la flor de tu pureza?
Tú
fuiste un tiempo un cristalino río,
Manantial de purísima
limpieza;
Después torrente de color sombrío,
Rompiendo entre
peñascos y maleza,
Y estanque, en fin, de aguas
corrompidas,
Entre fétido fango detenidas.
¿Cómo caíste
despeñado al suelo,
Astro de la mañana luminoso?
Ángel de
luz, ¿quién te arrojó del cielo
A este valle de lágrimas
odioso?
Aún cercaba tu frente el blanco velo
Del serafín, y
entre ondas fulguroso,
Rayos al mundo tu esplendor vertía
Y
otro cielo el amor te prometía.
Mas, ¡ay!, que es la mujer
ángel caído
O mujer nada más y lodo inmundo,
Hermoso ser
para llorar nacido,
O vivir como autómata en el mundo;
Sí,
que el demonio en el Edén perdido
Abrasara con fuego del
profundo
La
primera mujer, y, ¡ay!, aquel fuego
La herencia ha sido de sus
hijos luego.
Brota en el cielo del amor la fuente
Que a
fecundar el universo mana,
Y en la tierra su límpida
corriente
Sus márgenes con flores engalana:
Mas, ¡ay!, huid:
el corazón ardiente
Que el agua clara por beber se
afana,
Lágrimas verterá de duelo eterno,
Que su raudal lo
envenenó el infierno.
Huid, si no queréis que llegue un
día
En que, enredado en retorcidos lazos
El corazón, con
bárbara porfía
Luchéis por arrancároslo a pedazos;
En que
al cielo, en histérica agonía,
Frenéticos alcéis entrambos
brazos,
Para en vuestra impotencia maldecirle,
Y escupiros, tal
vez, al escupirle.
Los años, ¡ay!, de la ilusión
pasaron;
Las dulces esperanzas que trajeron,
Con sus blancos
ensueños se llevaron,
Y el porvenir de oscuridad vistieron;
Las
rosas del amor se marchitaron,
Las flores en abrojos
convirtieron,
Y de afán tanto y tan soñada gloria
Sólo quedó
una tumba, una memoria.
¡Pobre Teresa! Al recordarte
siento
Un pesar tan intenso... Embarga impío
Mi quebrantada
voz mi sentimiento,
Y suspira tu nombre el labio mío;
Para
allí su carrera el pensammiento,
Hiela mi corazón punzante
frío,
Ante mis ojos la funesta losa,
Donde, vil polvo, tu
beldad reposa.
Y tú, feliz, que hallastes en la muerte
Sombra
a que descansar en tu camino,
Cuando llegabas mísera a perderte
Y
era llorar tu único destino;
Cuando en tu frente la implacable
suerte
Grababa de los réprobos el sino...
¡Feliz!, la muerte
te arrancó del suelo,
Y otra vez ángel te volviste al
cielo.
Roída de recuerdos de amargura,
Arido el corazón
sin ilusiones,
La delicada flor de tu hermosura
Ajaron del
dolor los aquilones;
Sola y envilecida, y sin ventura,
Tu
corazón secaron las pasiones;
Tus hijos, ¡ay!, de ti se
avergonzaran,
Y hasta el nombre de madre te negaran.
Tus
ojos escaldados por el llanto
Tu rostro cadavérico y
hundido,
Unico desahogo en tu quebranto,
El histérico, ¡ay!,
de tu gemido:
¿Quién, quién pudiera en infortunio
tanto
envolver tu desdicha en el olvido,
Disipar tu dolor y
recogerte
En su seno de paz? ¡Sólo la muerte!
¡Y tan
joven, y ya tan desgraciada!
Espirítu indomable, alma
violenta,
En ti, mezquina sociedad lanzada
A romper tus
barreras turbulenta;
Nave contra las rocas quebrantada,
Allá
vaga, a merced de la tormenta,
En las olas tal vez náufraga
tabla,
Que sólo ya de sus grandezas habla.
Un recuerdo de
amor que nunca muere
Y está en mi corazón; un lastimero
Tierno
quejido que en el alma hiere,
Eco suave de su amor primero:
¡Ay!
De tu luz, en tanto yo viviere,
Quedará un rayo en mí, blanco
lucero,
Que iluminaste con tu luz querida
La dorada mañana de
mi vida.
Que yo como una flor que en la mañana
Abre su
cáliz al naciente día,
¡Ay!, al amor abrí tu alma temprana,
Y
exalté tu inocente fantasía.
Yo, inocente también, ¡oh, cuán
ufana
Al porvenir mi mente sonreía,
Y en alas de mi amor con
cuánto anhelo
Pensé contigo remontarme al cielo!
Y
alegre, audaz, ansioso, enamorado,
En tus brazos, en lánguido
abandono,
De glorias y deleites rodeado,
Levantar para ti soñé
yo un trono:
Y allí, tú venturosa y yo a tu lado,
Vencer del
mundo el implacable encono,
Y en un tiempo sin horas y medida
Ver
como un sueño resbalar la vida.
¡Pobre Teresa! Cuando ya tus
ojos
Aridos ni una lágrima brotaban;
Cuando ya su color tus
labios rojos
En cárdenos matices cambïaban;
Cuando, de tu
dolor tristes despojos,
La vida y su ilusión te abandonaban
Y
consumía lenta calentura
Tu corazón al par de tu amargura;
Si
en tu penosa y última agonía
Volviste a lo pasado el
pensamiento;
Si comparaste a tu existencia un día
Tu triste
soledad y tu aislamiento;
Si arrojó a tu dolor tu fantasía
Tus
hijos, ¡ay!, en tu postrer momento,
A otra mujer tal vez
acariciando,
Madre tal vez a otra mujer llamando.
Si el
cuadro de tus breves glorias viste
Pasar como fantástica
quimera,
Y si la voz de tu conciencia oíste
Dentro de ti
gritándote severa;
Sí, en fin, entonces tú llorar quisiste
Y
no brotó una lágrima siquiera
Tu seco corazón, y a Dios
llamaste,
Y no te escuchó Dios, y blasfemaste;
¡Oh,
cruel! ¡Muy cruel! ¡Matirio horrendo!
¡Espantosa expiación de
tu pecado!
¡Sobre un lecho de espinas maldiciendo,
Morir el
corazón desesperado!
Tus mismas manos de dolor
mordiendo,
Presente a tu conciencia lo pasado,
Buscando en vano
con los ojos fijos
Y extendiendo tus brazos a tus hijos.
¡Oh,
cruel! ¡Muy cruel!... ¡Ah!, yo, entrentanto,
Dentro del pecho mi
dolor oculto,
Enjugo de mis párpados el llanto
Y doy al mundo
el exigido culto;
Yo escondo con vergüenza mi quebranto,
Mi
propia pena con mi risa insulto,
Y me divierto en arrancar del
pecho
Mi mismo corazón pedazos hecho.
Gocemos, sí; la
cristalina esfera
Gira bañada en luz: ¡bella es la vida!
¿Quién
a parar alcanza la carrera
Del mundo hermoso que al placer
convida?
Brilla radiante el sol, la primavera
Los campos pinta
en la estación florida:
Truéquese en risa mi dolor
profundo...
Que haya un cadáver mas, ¡qué importa al mundo!
José de Espronceda
El mantel jirón del cielo
es mi estandarte
y el licor del poniente
da su reflejo al arte.
Yo prefiero el mar cerrado
y al sol le pongo sordina
Mi poesía y las manzanas
hacen la atmósfera más fina
En medio la guitarra Amémosla
Ella recoge el aire circundante
Es el desnudo nuevo
venus del siglo o madona sin infante
Bajo sus cuerdas los ríos pasan
y los pájaros beben el agua sin mancharla
Después de ver el cuadro
la luna es más precisa
y la vida más bella
El espejo doméstico ensaya una sonrisa
y en un transporte de pasión
canta el agua enjaulada en la botella
Gerardo Diego
I
¡Afán triste de niño, aquel
afán de poseerlo
todo, de recrearme en todo, inmensamente,
gozando, en falso, mundos que creía de otros!
— ...|Y qué desidia mía,
sin el mundo de otros! —
II
Poco a poco, mi vida
fue adueñándose
del mundo que creía de los otros.
Las estampas aquellas de los libros,
fueron mar, tierra, cielo,
navegado, pisada, penetrado
por mí. El domingo lento —¡calle sola!—
del nostáljico pueblo, fue domingo
universal y alegre.
I I I
Hoy, alma, ¿qué no es mío?, ¿qué no es tuyo?
¿Qué verjas no se abren, qué muros no se rinden,
qué bocas no se llenan de palabras,
para ti?
¿Y estás triste,
y necesitas persuadirte de este
dominio tuyo, retornando
a aquellos días, ¡ay!,
en que sólo tenías
la ventana, el afán loco y el libro?
Juan Ramón Jiménez
Ábreme el cofre sagrado de tu silencio,
comparte conmigo desde lo que eres,
desde lo que vives,
desde lo que lloras y desde donde te alegras.
Sin palabras, sencillamente.
